tudo que vai
nos seus cabelos
quando você sorrir
sai daqui
desse poema
ou do que sinto
quando minto
ao não dizer
tudo que vai nos
seus cabelos
preenche o vento
desse momento
em que me meto
a escrever
o que não sei dizer
tudo que vai
nos seus cabelos
sai de mim
quando você sorrir
quando aprendo
a sentir
o que não sei dizer
a ferrugem surge no meio da página
igual no meio das pessoas
abrir uma pessoa molha tudo
abrir um livro dá em água
num livro a ferrugem
come uma vogal uma sílaba
retira o sentido
a ferrugem na pessoa
impede a leitura
a pele recoberta lembra uma estátua
que esqueceu de parar
um poema não é uma casa
não se exige um terreno
onde possa fincar alicerces
erguer paredes salpicadas de cimento
nem concreto que sustente nada concreto
um poema não é uma casa
não se abrem portas janelas nem se penduram quadros
não se retira o pó nem se retiram moradores
não abrem corredores
não se marca o piso com pegadas
um poema não é uma casa
não se sustenta num endereço
não se enquadra num lote que se esgote
não recebe visitas importantes ou inoportunas
não se acrescenta a nenhuma fortuna
não se inclina com a ventania
não se verga nas intempéries
nem se molha
mesmo quando fica do lado de fora
um poema não é uma casa
mas há quem entre e se acomode
pensando que more ou
se esconde
atrás de palavras
que nem sabem os nomes
ninguém presta muita atenção
quando o amor penetra
parece suave
porém quando arde
exala gumes
é do seu hálito pontiagudo
que as palavras se abrem
mostram seus músculos
repletos de pétalas obscenas
e outras carcaças eternas
depois que ele penetra
e o seu corpo é o nosso
outro corpo por dentro
por onde porejamos
de forma diferente
por onde sonhamos
com a sua cabeça
e ele nos narra os nossos sonhos
antes que a dor se estabeleça
antes que o amor aconteça
depois que ele nos prega
em sua pele qual a treva
tatuada de esferas
e nos entrega aos poucos
aos loucos sem esperas
depois que o amor penetra
não é mais nosso
nem é parte do outro
nem a parte do osso
nem o ouro nem o ouço
parece leve
parece breve
tudo é tenso
e denso
santos embaralhados
atravessados pela luz
e pelas coisas
inexistentes
insistentes
cruzam os céus de bambus
guiados por poema
nos finais de semana
minha lágrima fica mais ácida
o que tem a ver a acidez
com o fim de semana
como o que tem a ver
o fim com o fundo
o sim com o mundo
o chão com a aorta
o pão com a porta
como se tivesse o verde
a ver com o dia
se algo tivesse a ver com algo
não seria poesia
debaixo do sol
a pele o suor e a fome
depois vem o dinheiro
não dá pra comprar muita coisa
mas dá pra comprar alguma coisa
tivesse mais tempo
daria pra comprar mais sombra
mais vento
e alguma coisa pra comer
que não causasse espanto
não tem tempo
para a palavra
olha o cartaz com a moça sorrindo
rodeada de letras coloridas
sabe as cores
não sabe o sabor de cada uma
