ESTOL

eu tenho uma dor no teu peito

como se o meu coração tivesse asas

mas não soubesse voar

cruzasse o céu da tua casa

usando um motor para planar

e se pousasse

não caberia o lugar

BUCETA DE SEREIA

a buceta da sereia é clara

como a água e a areia

a água da torneira a água do mar

e a areia da praia

a buceta da sereia

não se espalha

escamada escondida acalmada

é mais um canto que uma carne

é mais encanto que uma pele

que se revele depilada ou cabeluda

que se revele desnuda

é um destino para o desencanto

para qualquer glande um espanto

para qualquer vulva ficar muda

a buceta da sereia

parece que nem existe

mas seu encanto permite

sua presença num poema

HUMANO É ÁGUA

sobram apenas os ossos

e alguns botões

se estiverem juntos

talvez dentes de ouro e anéis

se estiverem juntos

talvez sobrem parentes

se estiverem juntos

sobrem lembranças

se estiverem juntas

o resto é água adubando a terra

o ser humano é água

gelo é duro

mas é água

PENSA QUE ESCREVE POEMAS

o cara escreve poemas

pensando em fazer baldeação com o infinito

no entanto sua fala mal chega a ser um grito

apertada entre as páginas esquecida

e quando abertas assustada nunca lida

o cara escreve poemas

pensando ligar o claro ao opaco

porém sua palavra nem se torna um anteparo

esmagada sob a memória

escorre sem significado

SUBÚRBIO 6

não há mais sombras no subúrbio

o cimento comeu as árvores

crianças usam atiradeiras eletrônicas

matam inimigos virtuais

e as lagartixas proliferam em paz

SOMBRA

o sol mede forças com a sombra

a sombra não se esforça para ter cor

abraça escuro sem manchar a pele

sem usar os braços

seu coração vazio de calor pulsa ao longe

o sol escorrega entre as pregas do esforço

até perder a luz

a noite toda é sombra

SUBÚRBIO 5

caminho pela infância

sem lembrar

cabelos cortes cicatrizes

costuram o sol por dentro

eu sou a sombra

que se oculta em cada raio

e sinto a dor da superfície

antes de ser tocada

PLANOS

minha loucura

não me permite voar

então eu plano

OCEAMO

Para Iri

oceanos cabem em órbitas

mesmo as que não alagam

mesmo as que apenas alargam

outros oceanos que se preparam

para ser de olhos que se alagam

para ser de olhos

O QUE FAÇO COM O SOL

o que faço com o sol não é da minha conta

se uso como conta de um colar

se colo na ponta pra contar

se canto no conto pra apontar

nada tem importância

o que faço com o sol não é da tua conta

se conto e te pões a pensar

se penso em te contar

se o sol não deveria estar nesse lugar

pouco importa

para fazer com o sol não há porta

é todo parede sem sombra

é todo de sede

e não mede

o que faço com o sol não tem a menor importância