Agrário




mudas de galinha
não brotam sem ovos
das palavras
os poemas
são os ossos

Canto do tempo perdido




o tempo passou
até pra brigitte bardot
o tempo tem
que tamanho o tempo tem
poesia não é filosofia
o poema dura
o tempo
que o tempo atura

Traumatismos




meus medos
não tem pressa
cruzam
mesmo os sinais vermelhos
atropelam-se
seus corpos enfileirados
mastro no qual tremulo

Parto



e então?
está se sentindo
incomodado?
e você ainda
nem abriu
os olhos

lição


viver
ninguém sabe de cor
é preciso repetir o fim
até ficar pior

cus, cus


meu primeiro cu
não era solto
havia uma vela
ao redor
parafinas voavam
pela fala

meu segundo cu
também não era
quase uma esfera
me prendeu à sala
quando explodi
virei janela