33 HOMENS?

foram trinta e três homens?

foram sessenta e oito olhos

sessenta e oito ouvidos

sessenta e oito mãos

sessenta e oito pernas

um medo

e um milhão de silêncios

O RIO QUE CORRE DENTRO DA MONTANHA

a face pálida 

clareia a lágrima pedrada

parece uma ruga 

mas é uma mágoa

e afunda a carne 

em direção ao tempo

que parece fundo 

mas só atinge tudo

parece só pedra 

planta altura

parece menos clara que escura

parece calada 

eterna entranha

ninguém sabe o rio que corre dentro da montanha

ESPERANDO A LIGAÇÃO

o telefone tremula

mais que a mão

se afoga no gesto

querer ser o autor das palavras

que o fio traz

e não o ouvido

olvido as palavras

lembrar apenas o que não se deve lembrar

a saudade de um tempo

em que não se pensava no tempo

a tarde fazia a volta num espaço repleto de futuro e plantas

agora a tarde nem aparece mais

fica escondida sob um concreto modo de esquecer

e a noite finca os pés sobre nossas cabeças esmagadas

DESPELANDO

minha alma está despelando por dentro

sinto os ossos à mostra

o nervo curvado diante do escuro

meu corpo ausente

sobrevoa muros e prédios

pensa que é uma nuvem

e que a qualquer momento vai chorar ao chover

ESPERA

tatuei teu nome na janela

não na madeira

não na hora

tatuei teu nome no lado de fora

EQUILÍBRIOS

o lago escorado na montanha

o peixe escorado no lago

a montanha escorada no mundo

o mundo escorado no homem

o homem escorado no nome

ESCOLHO O MEU CAMINHO

sodomizo a estrada com a minha ausência
mesmo que conduzam com amarras o meu corpo
eu não vou

A DOR ATRAVESSOU A NOITE

a dor atravessou meu sono

atravessou a noite

de um lado para o outro

ficou com as pernas de fora

unhas por fazer

solas dos pés sujas

a dor voou com o meu corpo atravessado pendurado

e quando descobriu que não possuía asas

desabou juntamente com o meu corpo

a dor atravessou o solo

e se alojou no escuro e foi descendo

como se soubesse o que é uma raiz

a dor gerou tronco galhos e frutos

gerou uma sombra

que nenhum sol consegue transpor

HORÁCIO E A INDÚSTRIA CULTURAL

o cuspe de Horácio azeita a máquina da indústria cultural

o cuspe é saliva fora da boca

assim como é fora da boca a indústria

então a indústria também é cuspe

e saliva quando guardada na boca ou engolida

o cuspe no ar ou na calçada ou na parede

não tem valor algum

independente de quem seja

mesmo se fosse o cuspe de Horácio

o cuspe que umedeceu suas sábias palavras

mesmo se fosse o cuspe a indústria cultural

o cuspe onde a cultura mergulha pensando estar navegando

quando na verdade está se afogando mesmo no raso

POESIA FRACA

a poesia era tão fraca

que não sustentava uma palavra

a ideia escorria antes da página
a emoção tremia desossada