debaixo do sol
a pele o suor e a fome
depois vem o dinheiro
não dá pra comprar muita coisa
mas dá pra comprar alguma coisa
tivesse mais tempo
daria pra comprar mais sombra
mais vento
e alguma coisa pra comer
que não causasse espanto
não tem tempo
para a palavra
olha o cartaz com a moça sorrindo
rodeada de letras coloridas
sabe as cores
não sabe o sabor de cada uma
poetas
fingem destinos
criando o
que ninguém vê
cobrem de
palavras
o sopro que
apaga o silêncio
independente
da sobra
a flor de
capim
nasce entre
os passos
tal qual um
fruto sem memória
amarela
exala a sua
raiz
em direção
ao fim
respiro
fundo
caminho
olhando para o alto
inutilmente
a nuvem
tenta esconder
o azul do
céu
abismos me
temem
ou os que se
abriram
me recebem
como pedras
risco com
fumaça as artérias
o que o vizinho faz
com a minha
angústia
não me diz
respeito
abro o peito
na esperança
da fuga
do coração
enjaulado
debalde
ele se
esconde
no lugar
onde não existo
o que a minha boca faz
em benefício próprio
nem ela pode falar
talvez sorrir modifique a
a paisagem a ser engolida
talvez morder altere a
forma da palavra a ser dita
abraçado ao silêncio jaz
o poema que a minha boca faz
não existem poemas
melhores que os outros
existem os piores
e a estes dedicamos o melhor
da nossa parte
até que ele alcance
o melhor da pior parte
não existem poemas
piores que os outros
existem os melhores
e a estes dedicamos o pior
da nossa parte
até que ele alcance
o pior da melhor parte
não existem poemas
melhores nem piores
nem existem poemas
e a estes dedicamos
nossos melhores
desastres
como este
por exemplo
as mães sempre voltam
mesmo as que não são aladas
mesmo as que são feitas de
espuma
e que flutuam longe do alcance
de nossos olhos
as mães sempre voltam
mesmo as degoladas
cujos rostos não são mais
possíveis
e mesmo as cegas
nos alcançarão com o tato
ou as cegas amputadas
nos encontrarão pelo cheiro
as mães sempre voltam
mesmo as mortas
que nos ofuscam
com a sua luz embalsada
as mães sempre voltam
mesmo que não queiram
mesmo que nem existam
brotarão do tronco da memória
repleta de tristezas
interrompida aqui e ali
por algo parecido com a alegria
e nem saberemos que é alegria
mesmo assim será suficiente
para nos fazer sorrir
às vezes o poeta acerta na veia
geralmente quando isso acontece
é tarde demais
não dá tempo de chegar a tempo
a palavra que o poeta buscava
desaparece na página
e a veia que ele pensava que acertara
não passa de uma artéria
obstruída pela fala
tá difícil o mundo
quando parece que vamos engolir
destempera
e em seu lugar vai a nossa carne
a parte longe dos ossos
porque os ossos precisam de amparo
fingir parecer uma pessoa
raramente grampeio as páginas
deixo as folhas soltas
espero o vento
quem sabe palavras
venham junto
