na minha constelação sistêmica não há estrelas
o brilho fica recuado entre o presente e o passado
o que fui não sabe o que é memória
o que sei não sabe o que é agora
vou me desvencilhar de tudo ao caminhar no espaço
quando nascerem as minhas pernas darei o primeiro passo
poeta fala sozinho
o poema solitário na página
de um caderno ou de uma tela
(com sorte) na página de um livro
quase sempre fechado
é uma fala solitária
a leitura do outro
não alcança o silêncio
enxerga apenas palavras
a morte está do lado de fora
inventa uma janela e fica à espreita
alcança a minha beira
e pinga
até formar um lago
a esta regra convém
manter
cega a luz
até que o seu tato alcance
as frestas
espalhadas pelo corpo e
fuja
pouco resta antes do fim
e a esse pouco o fogo
depois as cinzas envelopadas
remetidas ao esquecimento
o que sobra do morto além do corpo
os pratos sujos
os musgos nos cantos do banheiro
um espelho partido pendurado na porta do armário
sapatos mofados
roupas tão puídas quanto a vida
páginas virtuais inacessíveis
senhas perdidas
conversas que nunca mais serão ouvidas
móveis obtusos
palavras e tintas
sentimentos que nunca mais serão demonstrados
e o silêncio pelo mundo repetido
com vagar demonstro o meu ódio
arranco as pétalas curtas
as longas me engolem
das casas plantadas entre os jardins
pessoas infladas aguardam do céu
um azul possível navegar
a umidade do rio não altera o meu corpo
que a contragosto me acompanha
desenhando poças em cada passo
em direção ao poço
em cujo pescoço a lua projeta os espasmos
do corpo pendurado
e o chão distante observa o pesadelo
por um ângulo sem medo
de acordar o instante
